Une Fan

(section des poèmes nouveaux)

J'aurais aimé qu'il me réponde,

Une envie simple et vagabonde,

Lui dire qu'il n'était pas seul,

Me confirmer que moi non plus,

Lui qui ne me connaissait pas

Et moi qui ne connais de lui,

Que son image, ce qu'on dit.

J'aurais aimé qu'il me réponde,

Un message à travers le monde,

Me dire qu'il m'a reconnue,

Dans cette foule des tilleuls,

Ou des grands saules de la nuit,

Lui qui ne me découvrira,

Que par ce que j'ai écrit là.

© 2016, Opaline. Tous droits réservés, reproduction interdite.

Un Air du temps

(section des poèmes nouveaux)

Il était écrivain, il jouait avec les mots,

Il écrivait à plein, des récits les plus beaux.

Un ministre arriva, suivant l'Académie,

Qui soudain réforma les mots que l'on écrit.

L'écrivain ne parvint à modifier ses mots :

Ces mots étaient les siens dans leur ancienne peau.

Les changer, c'eût été les trahir sans vergogne,

Alors notre écrivain continua sa besogne.

Mais les années passant, les jeunes s'éloignaient

Et plus les mots d'antan jamais ne comprenaient.

Il fallait les traduire, abjecte perfidie,

Pourtant, ils devraient luire du fait qu'on les dit.

L'écrivain dépassé, balayé, démodé,

Incompris du public se trouva délaissé.

Il était écrivain, il jouait avec les mots,

Il écrivait en vain et jouait avec ses maux.

© 2016, Opaline. Tous droits réservés, reproduction interdite.

   "Etre écrivain, me disais-je, ce doit être ça : extraire les choses et les mots un par un, au fond d'une petite mine individuelle, avec beaucoup d'efforts, très peu de lumière et sans résultat garanti. S'approprier une expérience qu'on n'aurait jamais cru avoir. Etre patient également, me suis-je dit plus tard. On peut vous sauver, vous rafistoler, vous apprendre les règles à respecter et le chemin à suivre. On ne peut faire le coeur du boulot à votre place."

Philippe Lançon, Noël au Chili in Charlie Hebdo n°1223.

   Si l'écriture était une expiation ? Elle devrait être obligatoire.

© 2015, Opaline.

   Combien de faces a donc un livre, si l'on prend en compte tout ce qui est écrit à l'intérieur ?

© 2015, Opaline.

Le Mystère de la plume

(section des poèmes nouveaux)

Petit, déjà, elle vient te chatouiller.

Elle te montre les mots

Te les fait dessiner.

Tu aimes les entendre

Joliment récités.

Et puis, plus grand,

Elle te prend par les sentiments.

Dès que ton cœur déborde,

Il verse des mots qui s'envolent

Pour se coucher sur le papier.

Au fil du temps,

Les termes s'aiguisent et s'affinent

Dans les moments d'apaisement.

Puis, soudain,

Ils se jettent en rapace

Sur la moindre feuille qui passe

Comme s'ils étaient restés silencieux trop longtemps.

Mais si l'on avait regardé

Bien attentivement au fond de tes yeux

On aurait aperçu leurs plumes

Scintillantes de mille feux.

© 2015, Opaline. Tous droits réservés, reproduction interdite.

Dessins d'une vie

(section des poèmes nouveaux)

Il s'applique tant qu'il peut

Avec son esprit fleuri,

Il voit surgir des images

Au fil du trait d'une plume.

Les lettres se font pétales

Montagnes ou bien prairie,

Clown ou petits personnages

Qui lui content des histoires.

La petite main serrée

Sur le stylo attendrit

La mère de l'enfant sage,

Les adultes qui regardent.

Petite main maladroite

Il observe et il sourit

Les lignes au fil des pages

Font les dessins de sa vie.

© 2014, Opaline. Tous droits réservés, reproduction interdite.

Etaler sur le papier

Ces mots qui nous font rêver

Rire ou encore pleurer

Imagination de vie

Réalité ou envies

Exprimer ce que l'on est.

© 2014, Opaline. Tous droits réservés, reproduction interdite.